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frases que se agremian en oraciones poderosas,
oraciones que viajan en vagones repletos de párrafos,

párrafos cual ladrillos forman torres de capítulos,
capítulos que con toda altivez forman imperios,
imperios de libro que con soberbia buscan colonizarme…
No soy yo,
Es él quien se lee a sí mismo
me busca cual alma vagabunda
con afán incansable de ser escuchado
Hay noches que soy su analista,
otras su amigo, su enemigo,
su amante, su obsesión,
No soy yo,
es el libro quien busca que sea
todo lo que no soy
y así, hoja tras hoja,
llego a ser quien siempre quise…
la Maga que visita cada bar de París,
la que corre apurada por los gritos incansables
“¡Dios mío! ¡Dios mío! ¡Qué tarde voy a llegar!” de un conejo
blanco,
y de repente! me transporto en una máquina del tiempo,
a tiempos antiguos donde me encuentro con Grendel,
Chaucer me obliga a peregrinar con gente extraña,

Luego, doy la vuelta al mundo en 80 días
y de repente me encuentro en el centro de la tierra,
me interno en lo mas profundo de Raskolnikov y
me perturbo.
Enloquezco de amor por Heathcliff,
pendulo entre el impulso y la razón de Hamlet, atemorizada,
me sumerjo en las sábanas al pensar en ese gato negro,

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