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Serán las tumbas mi destino
y sin luz mis ojos verán.
Es el viento mi guía,
mi alma y mi constelación.
Será la tierra mi amparo
y las lombrices serán mi hambre.
Las raíces serán mi alimento,
el cielo velo a mis pies
y no pienso, pero sé de las
prosas que serán.
El viento para de soplar.
Y las líneas que se escriben
se dejan de escribir.
Septiembre 29, --14
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